Прилетают с юга птицы по весне,
Но не клином, а всего лишь парой.
«Где же ваши предки, дети где?»
«Дети – кто куда, родителей не стало…
Путь был сложен, ветер стал преградой:
Слабых крыльев он не пожалел.
Мы скорбим, но все ж лететь нам надо.
Это птичий наш такой удел…»
«Что ж вы не остались на югах,
Отчего летите в степь глухую?»
«Пусть гольна и выжжена в местах,
Но мы любим степь свою родную!»